Traição

Perco-me no calendário... 

Ao voltar as origens, volto também a caligrafia no tempo esquecida diante do hábito da digitação. 

Quando foi que me cortaram a linguagem?

Demorei tanto para reencontrar em mim a escrita adormecida e a despertar para num segundo, em um piscar de olhos: o ano passou. Já não sou mais a mesma, me deixei morrer diante das investidas dos outros, me calei. 

Não era para ser o caos, isso não era para ser o caos.

Escrever não era para ser dor,

nem obrigação, 

nem desvontade,

desprazer, 

descida. 

Escrita não era morte. 

Escrita era para ser marca e vida, marca de vida, identidade e história. 

Por que deixei que me invadissem e negassem minha identidade? 

Quando foi que morri? 

Do caos, revejo minha vida agora. 

Se ela não tivesse chegado. 

Quem sabe onde eu estaria. 

Poderia ser a mesma história.
A palavra, a única que eu tenho, talvez seja isso que me faz sentir tão fundo.
Depois que eu acabo de dizer nunca é aquilo que eu queria ter dito. 

Eu me traio com palavras. 

Um romance era muito mais real se terminasse com morte. 

Você nunca saberia realmente o que eu sou. 

A minha mentira é maior e mais forte do que todos esses bailes de máscaras. 

Pormenores. 

O som do violão acode a nossa dor e o silêncio separa a finitude dessa relação. 

O meu crime foi nunca ter falado. Um dos meus crimes. 

Escrita, doce fuga. Ficção. Possibilidade de traição e de mentira. Desabafo cordial. 

Nunca posso ver o que virá, mas tenho escrito o que já foi.